Desabafo

Aos críticos o meu silêncio.

Ao amor a minha canção.

Aos aplausos o meu agradecimento.

À miséria do mundo a minha solidão.

Murillo César

À Plínio Sérgio (in memoriam), Amado pai Saudoso poeta.

Deixa-me respirar o bálsamo da saudade e despertar dum sonho profundo, no qual me deparo com a caricatura do poeta herói, construtor da história que se rompe num trágico fim terreno para o espectador. E seu espírito? Vivifica, hoje, na esfera cósmica, circunscrito por planetas perfumados pelo sândalo. Seu cheiro alcança a terra, onde ainda vivo como continuação do poeta que, ao contrário dos “corretos”, soube viver. Pingos lacrimais escorrem por entre as nuvens como um leito de rio repousado no horizonte. Mas sempre fica a pergunta: - porque a morte, já que a vida é o caminhar do espírito nas páginas do livro existencial? Ela – a morte – é sempre a ausência de... E eu me conforto nas páginas do seu livro que, Amado pai, me auxiliam na compreensão do por que os bons morrem cedo, e, ao me deparar com o último parágrafo (suspiro) do livro, me dou conta de que é o desfecho da história, que ficará na reminiscência deste pequeno questionador que, enfim, te presta à singela homenagem.

Murillo César

A estrada e eu

A estrada segue o seu caminho
E a vida passa
Eu passo com a vida
Sem que ela perceba
Que é a minha companheira.
E a companheira passa
E comigo a vida...
Que a estrada se encarrega de caminhar.

Murillo César

A dor

A dor é o elemento fundamental que o ser deve conhecer desde a mais tenra idade. Com aquela se aprende a caminhar firme e calado, descobrindo o que o faz sofredor. Não descoberto, entrega-se aos questionamentos, interroga o sofrimento, se convence de que a dor passa, porém não morre, ela é contínua, muito embora esporádica; todavia o homem morre, enquanto que a dor vive e vive...

Murillo César

Ir-a-racionalidade, irracional

Faz-se noite, não lembro;

apenas uma gota putreficada do orvalho que

ao cair aduba o solo íngreme.

Passos se aproximam.
São cavalgadas de eqüinos selvagens

que rompem o silêncio da madrugada.

As corujas se despertam no

mito das rasga-mortalhas que pronunciam, assim,

a morte próxima da natureza.

Animais fogem dos pastos envenenados por

gramíneas enriquecidas de agrotóxicos e similares.

Os peixes não usam mais as

suas nadadeiras para a prática do nado, nada!

Mas para “correrem” da poluição

que degrada o ambiente aquático.

E fogem; e berram e gritam!

Socorro! Socor----ro! E neste

intervalo de insanidade, caem mortos e envenenados.

Essa é a cadeia alimentar da natureza;

e quem assume, agora a base, é o homem,

pois comanda a degradação que só termina, indubitavelmente,

na sua própria espécie.

É para [ir-a-racionalidade] que

[caminha] a humanidade perversa e

Destruidora.

Todavia o sol não deixa de nascer;

acontece o dia; e morre a noite

na obscura poética.

Murillo César

Poesia

A poesia é uma profunda cratera que transborda os sentimentos em forma de palavras encadeadas, combinando versos, às vezes não necessariamente. É a realidade do poeta, quando não misturada a um punhado de ficção, refratada no conteúdo e na forma, ou simplesmente como sínolo da poesia. É recorrer à métrica como encaixe perfeito de um quebra-cabeça para definir a figura que se deseja construir.

Murillo César

Decrepitude

Quem é aquele “molambo” no asfalto
sangrando hemoglobinas em putrefação,
escorrendo a moral de um dia cidadão,
hoje entregue a decrepitude humana?
Agora levanta-te e anda.
Ou, ajoelha-te elevando suas mãos aos céus e
rogai as forças enterradas na lama,
a mesma que purifica a decrepitude humana.
No momento de lucidez,
se levanta o “molambo”;
na mão uma pedra que atira;
há um espelho se quebrando.

Murillo César

O poetar

Sinto-me, por alguns momentos, vago
desesperado perdido no labirinto da hipocondria.
O metrônomo da vida varia o andamento do compasso,
no qual soa a melodia triste de semínimas.
Meio-tempo, meia-vida, inteira angustia do que não se sabe passar.
Tempo rústico na Era avançada do século XXI, da qual
flores perdem seu perfume e a poluição consome o tempo
O ter prevalece; o ser se corrompe.
Tudo isso entristece o espírito
Pássaros voam com as asas cortadas que [o homem]
as amputou na ânsia de atingir os céus
Perdoai! Pobres homens-deuses
Um deus personificado na vaidade mesquinha dos mesmos
Isso angustia, pois pertenço ao gênero: homo sapiens que sabe... Absolutamente
Vago, olhos perdidos, pensamentos sem nexo
Relativamente claustro, pensando a liberdade do labirinto, recinto;
refúgio dos que sempre “buscam” a vagueza do eu para o poetar.

Murillo César